Сегодня исполнилось бы пятьдесят лет Олегу Бобрицкому. Исполнилось БЫ. Если бы дожил. Я недолго и очень несчастливо была замужем за этим красивым, нервным и совсем тогда юным мальчиком. Крепко пьющим и быстро двигавшимся куда-то туда, куда мне двигаться не хотелось и казалось разрушительным. Нет, не казалось, так оно и было. Так что я в ужасе и очень своевременно удрала с этого тонущего корабля. Бля. Последующие четверть века он продолжал своё движение к разрушению - себя, отношений вокруг, нескольких браков и многочисленных связей. Потерял и блеск и юную лёгкость, приобрёл много того, отчего мне было мучительно жаль его при встречах. Наконец ему удалось - с какой-то, уже давно несчитаной мною попытки - поставить точку на своём существовании. Уже года четыре тому назад. Я редко вспоминаю его, видимо, даже не каждый год. Но сегодня вдруг вспомнилось, что из всех подаваемых надежд, блестяще удалось ему только загубить собственную жизнь. Чёрт возьми, как жаль, как жаль...